NEMICO DEI PITTORI

Fa caldo, non si può lavorare, la fantasia dorme.
Il sole vive, il sole vive
Il sole. Il sole.
Il sole riempie le strade.
Il sole.
Il sole è un arancio di fuoco indigesto.
L'acqua ha sete
Il fuoco brucia e si tortura
I muri si seccano
Le pelli colano
Le carni puzzano
Il sole. Il sole
Nemico dei pittori, nemico dei pensatori
Il sole
Ma Dio ti frega, porco maledetto
Con le nubi, la pioggia, la grandine e la notte.
A Parigi il sole c'è poco
Per questo Parigi è la Patria, la casa e la culla dell'arte.

Opera dal titolo: CASA MORTA A CROCEMOSSO  (opera incompiuta)